obama titulo del poder
Sentado en su sofá, un sofá amplio y Hundido, salpicado de cenizas Pop cambia de canal, toma otro Trago de ginebra Seagramas, seco, y pregunta Qué hacer conmigo, un joven hombre, falto de experiencia Quien no logra tomar en consideración Las intrincadas trampas del mundo, ya que Las cosas han sido sencillas para él; Lo miro fijo a la cara, una mirada Que que se desvía en sus cejas Estoy seguro que él no tiene conciencia de sus Oscuros ojos, llorosos, que miran en diferentes direcciones Y sus lentos, incómodos, tics No logran pasar desapercibidos Escucho, asiento Escucha, abre, hasta que me cuelgo de su pálida Remera beige, gritando Gritando en sus oídos, que cuelgan Con pesados lóbulos, pero el sigue contando Su chiste, así que le pregunto por qué Está tan infeliz, a lo cual responde... Pero no me importa ya, porque Demoró demasiado, y desde Debajo de su asiento, saco El espejo que he estado guardando; río Me río fuerte, la sangre baja de su cara A la mía, a medida que él empequeñece Una mancha en mi cerebro, algo Que puede haber sido exprimido como Una semilla de melón entre Dos dedos. Pop toma otra trago, seco Señala en su pantalón la misma mancha ámbar Que tengo en el mío y Me hace oler su olor, que viene De él; cambia canales, recita un viejo poema Que escribió antes de la muerte de su madre Se para, grita, pide Un abrazo, a medida que me achico, mis Brazos apenas alcanzan a rodear Su grueso cuello, aceitoso, y su amplia espalda; porque Veo su cara, enmarcada por Los anteojos de marco negro de Pop Y ahora, él también ríe
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